Sei davanti all’albero più significativo: un abete rosso con ben nove ramificazioni divenuti tronchi. 

Entrare qui è attraversare una ferita;

attraversare morte, distruzione

attraversare quello che resta.

Culla e sorgente di tenacia, di sforzo caparbio, di metodo di ripresa. Una crescita indispensabile verso la luce, a cercare la punta del sole, a sentirlo passare nelle fessure. I raggi obliqui di fine giornata sono meridiane inconsapevoli che portano al luogo un tempo non tempo.

Entrare qui significa rimanere sospesi.

Foglie, rami, alberi, muschi e vegetazione sono scudo di preghiere.

 Argini, depositari di silenzi progressivi. 

Nella quiete senza dire hanno continuato a lenire, hanno continuato a modo loro. Si sono fatti alti, hanno aggiunto radici, hanno ricreato dove sembrava impossibile.